أيُّـها العاشقْ، إن تكُنْ صادقْ
للسِّوى فارقْ، تـغتـنمْ وصلا

هذا نوع من الكلام الذي لا تنتهي معانيه، كلام تحفِرُ في أعماق الروح مفرداته. إنها ليست مجرد مفردات بل هي فرائدُ وقلائد، وكمائنُ خفية على الطريق تعبث بالوجدان فتحرفه عن عاداته وتحرمه لذة السكون. (ليس للسكون لذة: هذا منطقها الخاص ومجال حربها، إني أفهمها جيدا). منذ زمن بعيد أحتفظ بهذه الأغنية مع مجموعة غير مألوفة من القصائد الصوفية والأناشيد الدينية وبعض القدود والموشحات مسجلة في جهازي الخلوي. إنها ترافقني في كل مكان، والجأ إليها كلما أردت الهروب من براثن البؤس أو تعكِّرِ المزاج. لَعَلّي الآن خلال الكتابة عرفت سر الاحتفاظ بها؛ إنه فعل خفي يبحث عن إستراتيجية متمردة، إذ ربما يكون التمرد آخرَ دوائنا وبلسمَنا الشافي.

ما الذي فَتَّحَ هذا الحديث؟ يا لهذه الأفكار! إنها تتداعى بغير منطق يربط بينها، ولو أردت قولها كما هي لبدوت شخصا يهذي، قد أصابه مس شيطاني أو تمكّن منه الفصام والهلاوس العقلية. على كل حال، أكثر ما يحتاجه غريب مثلي يجلس أمام شاطيء البحر ويراقب الأفق وعِراك الأمواج فيما بينها، أن يجد من يستمع إلى بوحه. صدقوني أن البوح يريح، غير أن القدسية ليست فيه، ولا في مجرد الكلام وبثِّ الأحزان، القدسيةُ كلها تكمن في الاستماع، في أن يكون ثمة شخص يجعل لبوحك قيمة، ويكون لأناتك حضنا دافئا وملاذا آمنا. ألا تلاحظون أننا مقهورون ومغلوبون على أمرنا لأن لدينا مشكلة عويصة، هي أننا نكثر الكلام ولكننا لا نجيد الاستماع لبعضنا. هذا يفسر لماذا نحن أسياد الكلام الكبير، الكلام الذي لا يحمل معنى، الطنان الرنان، نـُجْزِلُ فيه لأننا واثقون أنْ ليس هناك من يستمع ولا من يأبه أو يلتفت. الكلام الحقيقي الذي يتفجر فتنة فيكشف المستور من عوراتنا، يخيفنا لأنه يصارحنا بالحقيقة، ويرهب الذين يسوموننا سوء العذاب لأنه يكشف اختلافنا عن بعضنا، وهم لا يريدوننا أن نكون مختلفين، لأن الاختلاف عن الآخرين قرين التفرد. والتفردُ خطير جدا، إنه يهب المرء ثقة وكرامة. يريدوننا أن نكون نسخا متشابهة في كل شيء؛ أي أرقاما.. مجرد أرقام. أليس هذا قمة الخسف؟ مخسوفون نحن لذلك كنا أفشل الناس في فهم المشاعر. ومن لا يفهم المشاعر لا يعشق، ومن لا يعشق يكن ذليلا وزائدا على الوجود.

المهم، ربما تكون الأغنية قد أثارت فيَّ كما من الأشجان لا يمكن معه إلا الاسترسال في الحديث والاستسلام للتداعي الحر، حيث تأخذ الأفكار كامل راحتها وتفصح روح الكون عما قررت الإفصاح عنه الآن وهنا. هذا النوع من الألحان الهادئة مقرونا بالكلام الجميل العميق منشط قوي لخلايا الذاكرة وخزائن الأفكار. على فكرة حاولت التحدث إلى كثيرين بشأن هذه القصيدة أو قصائد أخرى تشابهها فكنت أعرض نفسي لـهُزء صريح حينا ومبطن حينا آخر. كنت أسمع عبارات على شاكلة: (ما الذي تقحم نفسك فيه يا أخا العرب!!) أو (هدانا الله وإياك سواء السبيل) أو (ماذا الششتري؟؟ من يكون هذا وما الذي أوقعك عليه؟) أو (الأندلس ضاعت منذ ستة قرون وما زلت تبحث عنها!). هؤلاء الذين حدثتُهم واستهزأوا بي لا يعرفون أن أبا الحسن الششتري عبقري من عباقرة الكلمة. إنه شاعر أندلسي عاش في القرن السابع الهجري. آه ما أحوجنا إلى قراءة أمثاله من جديد. فهو يتحدث عن العشق بطريقة مختلفة. يصر على أن للعشق مهرا لا بد من تقديمه، ويمر بالمعنى خطفا لأنه يعلم أنه يقدم درسا كونيا لا يصلح معه التلقين المدرسي. ما أعظم هذا المعنى! ليس مهما إن كان يتحدث عن الكعبة المشرفة أو غيرها، المهم أنه وضع يده على العلة التي تجعلنا باهتين في عشقنا وفي كل مشاعرنا، على الداء العضال الذي يسحقنا جميعا فيتركنا بلا ميزة ولا هوية ولا نكهة مختلفة. تلك قصة طويلة، لن أحدثكم عنها الآن، فثمة منظر أمامي أطار عقلي، وأرسلني إلى حتف منطقي....

فلننظر معا، أنا بعينيَّ وأنتم بقلوبكم: البحر يبتلع آخر قطعة من قرص الشمس تاركا لطخة من دمها في نهاية الأفق. الملفت أن شعاعا من النور ما زال ممتدا إلى وسط السماء. كيف بقي وقد غابت الشمس؟ هل انسلخ من جلده؟ هل عشق غيمة فتمسك بخصلاتها المتناثرة؟ هذا الشعاع عاشق مُر، لقد فاجأني وسحق المتوقع في عادات تفكيري، فحين كنت أنتظر الظلام وجدته يقاتل من أجل النور ويحارب حتى آخر نفس. وجدته أوسع من الأفق وأجمل من السماء وأعمق برغم بساطته من البحر الذي تزأر أمواجه أمامي. هكذا العشق أو هكذا يفعل الذين يتملك العشق وجدانهم؛ يبحرون خارج المألوف، يشدون الرحال إلى مكان غير متوقع، إلى الغامض ذي الهيبة، إلى حيث تأمرهم قلوبهم وأشواقهم.

هل عرفتم ما الذي كان يتحدث عنه الششتري؟ لقد بدأ بنفسه فترك الوزارة والجاه، وهام على وجهه في الأسواق، باحثا عن عشقه الحقيقي، مناجيا ما يحب وتاركا أمامنا أروع القصائد....

كل عام والعشق حليفكم...

Samhm111@hotmail.com